Peter Stemlosh qu’il lui répondu, un sourire aux lèvres. Il lui parle d’informations qui courent les rues. Il lui parle de comment il avait apprit à la connaître. Mais il ne la connaissait pas. Suffisait-il de comprendre qu’il n’avait jamais croisé son ombre, pour qu’elle devine qu’il n’avait pas conscience de son âme d’esprit de glace, et ses muscles tendus comme du fer. Elle roule des yeux à l'entente de ses paroles, et soupir à la vu de ce sourire. N’a-t-il donc aucune gêne ? Elle venait de perdre son mari, et il voulait la jouer courtoise ? Mais toutes les raisons sont bonne pour le dénigrer. C’est ainsi, la loi du plus fort à parler.

« Ce qui m’étonne c’est que vous ne me connaissiez pas avant d’ouvrir les dossiers de l’enquête. Je suis la meilleure avocate de notre siècle, comment avez vous pu passer à côté alors que l’on travaille presque dans les mêmes bureaux ? »

Crétin. Il fallait être un abruti pour ne pas être renseigner sur les avocats quand one st flics. Parce qu’il faut parfois les conseillers pour sauver la peau des innocents, et empêcher de sauver des criminels. Parce que finalement, tout se joue sur des mots qu’on assemble comme une pièce théâtre. Toute sa vie, elle se donne à l’art de la scène. Jusqu’à son dernier souffle, elle sera la méchante de la fable. Parce que Yulia n’a pas de coeur, elle n’est faite que de givre.
Finalement, un policier après que Peter est transmit son portable revient essoufflé, elle dirige son regard hautain vers celui-ci. Elle ne dit en apprenant que le lieu localisé était le Lummus Park Beach, mais elle fronça les sourcils, serra vivement son poing. Restant muette, elle savait déjà que ce n’était qu’une sombre farce. Elle savait, pourtant elle voulait croire que dans un infime espoir il ne s’agissait là que d’une pure coïncidence.

Alors ils partirent en voiture, elle aurait pu en profiter pour trouver le temps de se reposer. Mais comment dormir, quand on sait qu’on est sous les mains de quelqu’un ? Comment dormir quand on perd, sans prévenir, la personne qui nous était la plus chère ? Elle ne savait plus comment faire, et comment agir. Elle voulait juste masquer ses peines, masquer sa douleur, derrière de la colère, tout en sachant que la colère n'amène rien, et que la haine se fatigue. La colère tue à petit feu, brisant tout réceptacle par des actes irréfléchis. Elle était, de glace, ou bien de verre ? Froide, mais délicate. Elle dansait, comme sur la glace, avec des patins, elle tournait sans trouver de directions. Et tournait encore, dans l’espoir d’y perdre la raison. Si ça pouvait calmer son coeur, alors elle préférait mourir maintenant dans cette spirale infernale que de laisser une once de son âme à la portée de quiconque pouvant en décelé un semblant d’humanité. Elle ne veut pas qu’on l’aime, il n’y a que le respect qui paye. Et la peur. Si elle pouvait effrayer n’importe qui, alors son coeur pouvait se reposer de la méfiance qui l'obsède. Elle tourne. Tout comme un gyrophare, elle tourne. Comme une patineuse, comme une danseuse dans une boîte à musique. Inlassablement, elle tourne, en quête de liberté, elle est pourtant prisonnière. Elle tourne, la crainte de tomber.

Ils arrivent, elle se détache, mais alors qu’elle s’apprêtait à sortir, elle tourne la tête vers ce fameux Peter qui s’adresse à elle. Elle comprenait parfaitement, même si ça l’agaçait, elle allait attendre juste pour être sûr qu’elle ne craigne rien. Alors, ne voulant pas admettre qu’il avait raison, elle ne dit rien. Croisant les bras sur sa poitrine, elle ne fit qu’observer depuis l’intérieur de la voiture. Mais ce sourire était toujours de trop pensait-elle. Fallait-il qu’il se force pour avoir l’air gentil ? C’était minable, pitoyable, risible. Elle pesta. Et d’ici, elle se mit à attendre.

Et à revoir chaque instants de sa vie. Mikhail, un bout de son univers. Il n’avait pas souvent été là, pourtant elle avait souvent pensé à lui. Fait semblant, comme pour tout, que rien ne pouvait l’atteindre. Finalement, elle ne lui avait jamais dit qu’il l’avait rendu heureuse. Elle aurait espéré devenir tout ce qu’elle craint aujourd’hui à ses côtés. Douce. Délicate. Sincère. Peut-être mère. Elle avait éveillé, dans ses rêves les plus profonds, des secrets qu’elle pensait enfouies. Mais rien, rien, elle se souvient de tout ce qui la rend fiévreuse. Elle se revoit marchait en ce lieu, cachant ses mains dans les poches de son long manteau crème. Elle se revoit fixer le sol de crainte de voir ses yeux doux poser sur elle. Elle pourrait visualiser la scène comme s’il s’agissait d’un film. Depuis la voiture, elle pourrait regarder l’écran abimé de sa vie grotesque. Sans fin, et elle pourrait tourner la tête pour le regarder, son fantôme. La hanter, sans jamais lui en vouloir. Parce qu’elle ne voulait pas qu’il la quitte. Qu’il lui glace le sang, qu’il la couvre de peur, qu’il glisse son ombre sur son coeur. Elle s’en fichait, elle voulait passer sa vie avec lui. Jamais elle n’avait imaginé qu’être une terreur la rendrait aussi malheureuse.

La nuit est fraîche, mais elle n’en connaît pas les saveurs. Elle doit sortir de la voiture, ça faisait un moment qu’ils étaient tous là bas à danser sur les outre tombes de son mari. Elle devait plonger le nez dans leurs affaires, pour y retrouver les siennes. Alors, finalement, elle soupire et se fiche complètement des deux zigotos qui se doivent de la surveiller. Elle sort. Et les regardes.

« Qui serait assez bête pour croire que quelqu’un attendrait tapis ici pour me tuer ? Ca crève les yeux que le ou les assassins de mon mari joue la carte de la sécurité. Et puis, je suis loin de ne pas savoir me battre, ou me servir d’une arme. »

Alors, elle est partie rejoindre le groupe qui s’était formé, sans le savoir, autours de souvenirs précieux qu’elle ne pensait pas caché ici. Du moins, elle ne pensait qu’ils existaient tout court. L’oeuvre de Mikhail. Encore. Si il pouvait tout rendre plus romantique, même après la mort, alors il le faisait. Mais bon, pour le moment elle s’approche, et elle pose directement les yeux sur Peter.

« J’ai assez attendu, vous avez trouver quelque chose ? Une piste ? » ajoute-t-elle en dirigeant son regard sur la boite. Sans savoir ce qu’elle contient, c’est sa curiosité qui la happe et la pousse à s’approcher de celle-ci pour en découvrir son contenu. Déjà ouverte, il ne lui avait suffit que de s’approcher pour froncer les sourcils en découvrant la photo de son mariage sur le dessus, ainsi que le téléphone qu’elle avait fait sonner des heures durant. Et sans doute d’autre photos sous le dessous. Elle ne voulait pas faiblir, alors elle fit mine d’être déconcerné, et agacé devant la niaiserie sur son défunt mari. « Tout ça pour ça.. »

Elle ne voulait pas paraître fragile, mais pourtant elle ne pouvait s’empêcher de vouloir récupérer cette boite, partir avec et les regarder, encore, et inlassablement. Mais ce venger, c’est bien plus efficace que se lamenter. Et plus on se payait sa tête, plus elle voulait hurler qu’elle allait mettre ce fils de pute en prison. oh, bien sûr, la contenue, tout ça.. Mais elle emmerde la contenue ! Son mari est mort ! Et elle est la prochaine ! Putain !

« Putain. » pense-t-elle tout haut.

Passable pour juste de la colère, c’était pourtant un débordement de peine.
Il manquait de glace à son coeur tremblant.

« C’est inutile.. ! Ces photos ne nous mèneront à rien ! A la limite le téléphone.. Mais.., elle coupe sa respiration, se mordant la lèvre inférieur, l’air honteuse avant de reprendre.. ; vous y trouverez sans doute plus de messages sur le répondeur, que de preuves. »

Elle détourne le regard, comprenant à présent que tout le monde allait savoir en écoutant ses messages qu’elle avait elle-même laissé que la situation l'atteigne. Elle savait que le règne de Yulia, yuki-onna, impératrice des glaces, était achevée. Car son coeur, flocon, s'écrasait, et s’éclatait en d’infinité de perles de cristal. Son coeur, se tuait à être trop froid Car les stalactites, tombant sur l'asphalte, se brisent de toutes parts. Parfois ils tuent, en transperçant les âmes, d’autre fois ils se meurent en pensant tuer de nouveau. C’était ça, sa vie ? Faut croire que oui. Et ça la chamboula.

Yulia perdit pieds. A force de trop tourner, voilà qu’elle allait tomber. Son visage, tentant vainement de rester marqué de ses habituels très gelé, se sont couvert de larmes chaudes. Il suffit qu’elle sente la première glisser sur son visage, pour que tout s’écroule, que le château de cartes qu’elle avait mit des années à bâtir s'effondre sous ses pieds; et voilà, qu’elle tombait, sans savoir ce qui l’attendait. Mais elle avait toujours été seule, pourquoi avait-elle peur ? C’est vrai, elle ne l’avait jamais vraiment aimé, alors pourquoi ça lui faisait mal. Et que dans ses souvenirs, elle espérait y voir un sourire ? Elle voulait mourir, blasphème, elle pleurait devant tout le monde, sous la lune qui se languit de la lumière du soleil. Si elle tentait sans fin d’essuyer ses larmes de ses doigts fins, alors en comprenant plus elle tentait, plus elle pleurait. Elle se mit à gémir dans un éclat de terreur, car elle était perdue, comme une enfant. Jamais elle ne s’était senti aussi abattu. Mais elle l’était, alors elle pleurait. Et tremblait. Et s’écroula comme un esclave de son sort. Les ongles grattant la terre, s’agrippant à la vie alors qu’elle se décomposait sans réussir à se relever. Alors, elle hurla en laissant tomber son front contre le sol, fertile, qui a caché un milliard de morts, et de pardon.

Elle est désolée. C’était ce qu’elle voulait crier, son coeur, son âme, tout son corps tremblait parce qu’elle était désolé ! Mais elle ne fit qu’agoniser. Elle savait que c’était vain, qu’elle ne pouvait rien faire. Tant d’années à étudier pour mettre des monstres en prisons et au final, elle ne peut même pas protéger son mari. La seule personne qu’elle chérissait, on lui avait prit. Et les seuls mots qu’elle voulait dire, c’était dissipé dans les ténèbres parce qu’elle avait trop de fierté, et trop de crainte. Elle pleure déjà trop parce que son coeur brûle de rage. Et que son esprit se noie dans les remords.

Aujourd’hui, Yulia a mal car elle est bel et bien en deuil.

Et dans la nuit, elle ignore le froid. Car elle la glace et que le monde bestial, elle a décidé un jour, un matin, de ne pas le craindre. Et même si elle tremble, que la température la glace, elle continue, en vain, de chercher dans le jardin. Son coeur se serre, comme elle sert ce qui lui sert de lampe. Tout semblait inutile, mais fallait-elle qu’elle éclaire au bonne endroit. Les réponses sont quelques parts, elle le sait, elle ne perd pas espoir. Il y avait trop de choses qu’elle ne savait pas. Chéri, il y a trop de choses dont on devait parler. Délicatement, elle retire ses talons pour poser ses pieds sur l’herbe humide. Elle ne l’avait jamais fait, mais Mikhail avait souvent dit que c'était relaxant parfois. Elle ne comprend pas, son coeur est gelé. Et elle refuse que la glace fonde. Finalement, sa paire de talons entre les mains, elle entend une voix qu’elle reconnaît maintenant, mais elle reste dos à lui, l’écoutant comme elle n’a sans doute jamais écouter quelqu’un. Surtout qu’elle commençait bien à comprendre que tout comme elle, il ne lui faisait pas confiance car cet agent semble la suivre partout. La raison.. Pour qu’elle ne détruise pas les preuves, par accident, ou volontairement. Sans doute aurait-elle pu tuer son mari, elle semble être brutale. C’était arrivé, parfois, qu’elle le frappe. Il n’a jamais abandonné. Elle s’en veut sans doute. Mais elle ne compte pas l’assumer. Les regrets pèsent trop pour qu’elle y fasse attention.

Yulia restait silencieuse, écoutant les paroles sans doute plus sage que ses pensées de l’enquêteur, tout en écoutant aussi le son de ses pas qui s’approchait d’elle. Alors, elle tourna légèrement la tête vers lui, sans pour autant lever son visage pour le regarder. Elle n’observa que du coin de l’oeil sa présence, comme une ombre. Comme Mikhail. Elle fronce les sourcils, revoit son visage, mais lève les yeux. Sans ses talons, il était vrai qu’elle n’était pas grande, mais ça n’empêchait pas qu’elle ne manquait pas en présence. Elle le fixa, cet homme dont elle ne connaissait rien, laissant les bruits de la nature planer autours d’eux avant de lui donner réponse.

« Le temps c’est de l’argent. J’ai mieux à faire que de le perdre.
Peut-être qu’il était mieux que je le perdre. Peut-être qu’il n’était qu’une perte de temps. »

Alors, elle lui fait volte-face pour laisser tomber ses talons sur l’herbe, tombant sur la balancelle poser dans le jardin. Elle vient poser ses jambes contre sa poitrine, meurtris, mais tenant à garder sa dignité, elle refuse qu’on la voit pleurer encore une fois. Elle refuse de pleurer tout court. Elle est meilleure que ça. Yulia ne fait que regarder son téléphone, l’écran éclairant son visage à la fois dur, et pensif. On aurait pu croire qu’elle avait écouter l’homme, mais non, elle cherche des réponses là où il peut y en avoir. Elle relit les messages, encore, et sans vain, elle voit sur l’écran toutes les fois où elle n’a pas répondu. Toutes ces fois où elle n’a rien dit. Tous ces appels manqués. Son visage, bien qu’impassible prend une forme plus douce, tandis qu’elle appuie sur l’écran. Et le téléphone sonne. Sonne. Sonne. Mais personne ne réponds. Elle s’en fiche à vrai dire, si elle l’a fait c’était pour entendre sa voix sur le répondre. Bêtement, pas capable de dire sans être gêné son propre prénom. C’était risible. Mais elle n’était pas capable de vivre sans voix. Et elle rappela. Rappela. Rappela. Encore. Sans cesse, elle sentait tout son corps se brisé quand elle l’entendait dire son nom comme si il était encore là. Elle pouvait presque entendre son téléphone sonner d’ici, et lui décroché en joie de recevoir un appel de sa part. Elle pouvait presque croire, dans la chute de l’adrénaline, que le téléphone n’avait pas sonné cette fois.
Contre son oreille, d’un coup, son regard s’agrandissant elle n’a jamais eu cette expression. Elle n’était pas folle, elle n’entendait sa voix, celle de Mikhail. Gémir de douleur au travers l’appareil. Mais elle n’a rien dit, elle n’a plus bougé. Mais là, comprenant qu’en plus qu’on se foute royalement de sa gueule, que son mari avait souffert pour qu’elle soit le bouffon de la farce. Réellement.
Elle refusait de souffrir, alors elle reprit son expression, du moins elle essayait car fermé les yeux ne change pas la vision des autres. Mais heureusement, elle est dans le noir. Là, elle pose sa main sur sa bouche pour retenir toute sa peine, et pour être certaine qu’il n’y a pas de preuves, elle décide d’écouter son mari souffrir le martyre. Elle l’écoute mourir pendant un temps où elle, était tranquillement installée dans une chambre d'hôtel, sans même penser une seule seconde à lui. Mais en plus de ça, elle reçu un message de son mari. Du moins, du numéro qui était le sien avant qu’on ne le tue.

“ Alors, on perd pieds Yulia ? ”

« Sale enfoiré… » crache-t-elle avec toute sa rage. Si elle n’avait pas envie de pleurer, elle l’aurait hurler. Mais elle le sait qu’elle doit se contrôler. Le contrôle, c’est tout ce qu’elle a.

Elle se lève et c’est clairement sur les nerfs qu’elle se jette sur l’agent qui n’arrête pas de lui coller au basket, posant - ou plutôt écrasant violemment - son téléphone contre le torse de celui-ci pour lui remettre.

« Ils ont le téléphone de Mikhail, vous devez le localiser. Rapidement. Si ce con c’est cru plus malin que moi, il peut se fourrer le doigt dans l’oeil. Et puisque vous semblez être ma baby-sitter du groupe, j’imagine que vous devriez me donner votre nom un jour ou l’autre, à moins que je sois obligé de vous appelez trou du cul pour le reste du temps. »

Elle se fichait bien qu’elle lui parle aussi sèchement devant ses collègues de travail, pied nu, du haut de ses 1m68. Elle ne comptait pas s’adoucir car il tentait d’être sympa avec elle, qu’il lui souriait ou qu’il acceptait sans broncher qu’elle fasse parti de l’équipe d’enquête criminelle.

Ce n’est que le début des emmerdes sur ce coup là.

Seule, Yulia avait toujours tout affronté. C’était une philosophie de vie pour elle, elle ne peut se reposer sur personne quitte en avoir trop sur les épaules. Elle fouille, sans sentir la moindre peine, comme si elle ne se rendait pas compte qu’elle l’avait perdu pour de bon. Ou alors, comme si ça faisait déjà une éternité qu’elle l’avait perdue. Elle ne se repose sur personne, mais pourtant Mikhail a toujours fait en sorte qu’elle se repose sur lui, quand bien même qu’elle croyait n’avoir aucun soutien. C’était parce que, sans même avoir à se parler , ils savaient tout se dire que leur relation aussi toxique qu’elle l’était, marchait aussi bien. Il avait toujours su lire entre les lignes.
Peut-être qu’elle se voile la face actuellement, qu’elle cherche des réponses à des questions qu’elle ne veut se poser. Elle ne sait pas réellement ce qu’elle veut en cherchant le coupable. La vengeance semble être la meilleure des réponses car Yulia est butée, et que même si Mikhail aurait préféré qu’elle reste en dehors de l’affaire, il sait d’avance que seule elle était capable de prendre une décision. Et que juste pour lui tenir tête une dernière fois, elle pourrait en faire parti. Il y a sans doute milles raisons à tout ça. Mais elle s’en fiche car tout ce qu’elle veut c'est gagner. Gagner ai-je dis, oui, car on vient de lui voler le roi mais que sur ce jeu d’échec c’est la reine qui mettra fin à la partie. Elle façonne les règles à sa manière, il n’y a qu’elle qui compte et tout ce qu’elle a mit sous son toit, preuve d’une possession ultime de sa part.

« Tenez, si vous voulez enquêter dignement mettez ça. », et c’est sur ses paroles qu’elle tourna la tête pour regarder cet homme, de nouveau, dans les yeux. Elle ne vacille pas, s’en est presque qu’elle semble plus dur et présomptueuse. Elle lui arrache les gants des mains, sans douceur, et pourtant, c’était malgré tout comme si il y avait une forme d’élégance à sa brutalité. Comme si elle avait trouver l’équilibre parfait entre force, et féminité. Avant d’enfiler les gants, elle décide cependant d’attacher ses cheveux en une queue de cheval par simple précaution avant de les enfiler. Il pouvait lui sourire aussi gentiment qu’il le pouvait, elle n’en avait strictement rien à foutre. Elle ne lui fait pas confiance, lui, et ses yeux du diable. Elle n’a confiance en personne car actuellement, tout le monde pourrait avoir tué son mari. Même un flic. Parce que Yulia sait qu’elle est réputée dans le milieu judiciaire que les ennemies sont partout, même du côté de la justice. Finalement, alors qu’elle retournait déjà à ses affaires, prenant le temps de faire le tour de sa maison avant de s’approcher du corps de son mari, sans doute dans le fond pas encore prête à voir son visage. C’est quand elle tourne vers sa cuisine, balayant ses souvenirs de sa tête, qu’elle se fait de nouveau interpeller par ce crétin d’agent qui commence à lui faire un speach sur pourquoi elle devrait ne pas se mêler à l’enquête. Elle ne l’écoute que d’une oreille, ouvrant quelques placards comme pour vérifier si tout est à sa place, puis finalement, alors qu’il s’approche de la fin, elle roule des yeux. Ce n’est qu’à son dernier mot qu’elle claque le placard le poussant jusqu’au fond au point que ça résonne dans la pièce qu’elle se tourne vers lui en soupirant d’agacement. Les sourcils bel et bien froncer par l’irritation que lui provoque l’homme à ses côtés, elle entreprend de lui répondre.

« Je suis avocate, d’accord. Je baigne dans les meurtres, les tromperies, les drogues et les entourloupes depuis des années. Je me fiche bien de tout ces clients qui chouinent la mort de quelqu’un, mon boulot ça a toujours été de les faire gagner. Qu’il soit victime.. ou bien meurtrier. Mais vous voyez, aujourd’hui, c’est Mikhail qui s’est fait tuer, ce qui fait de moi la victime. » Rien que le mot victime lui met la rage, elle serre son poing frappant le marbre du plan de travail. « C’est moi qu’on essaye d’atteindre, c‘est moi qu’on veut détruire et juste l’idée qu’on veuille me priver de ma force, ça me rend folle de rage. Je ne suis pas la victime, pas si c’est moi qui met ce connard derrière les barreaux. » Un sourire, horriblement froid et ironique se dessine alors sur son visage. « C’est évident, qui voudrait tuer un écrivain qui n’a jamais eu le courage de se poser sur le papier ? Pourquoi lui, alors qu’il n’a même pas eu le temps d’écrire poèmes et récits ? C’est évident, c’est juste parce que je porte son nom. Mikhail est mort car il était mien. » Elle frappe la porte du placard avec son pied, prise de colère, arrivant même à éclater les planches de bois. « Je refuse d’accepter ça ! » hurle-t-elle avec détermination avant de reprendre son calme et son expression glacial. « Vous avez raison sur un point, il n’aurait jamais accepté que je me lance sur cette enquête. Il sait déjà que j’ai assez de problèmes, que sans doute je me surmène. Mais je m’en fiche, l’ambition surpasse la fatigue, surpasse la douleur, à un tel point que je ne souffre pas. Mikhail pensait toujours qu’au fond, quelque part, je souffrais de ma vie. Alors que non.Il n’a jamais comprit, que sous la glace, il n’y a que de la glace. Et que dans le coeur, il n’y a que du sang. Ce qu’il sait par contre, c’est que je ne l’ai jamais écouter. Et que si il n’est plus là pour me dire quoi faire, ça n’arrange pas les choses pour lui. Alors j’enquête avec vous. »

Un écrivain ne laisse pas l’amour sans un mot. Dans le fond, oui, elle ne voulait l’admettre qu’il était parti pour de bon. Car elle le connaît sans doute mieux qu’on aurait pu le croire vu la froideur de son regard. Elle le connait, lui et ses rêves des idéalistes. Les yeux d’amoureux et le coeur bondissant. C’est un romantique qui ne laisse pas l’histoire se terminer ailleurs que sur le papier. Mais il y avait milles autre raisons encore qui faisait qu’elle ne perdait pas de temps à le chercher. La vengeance, la colère, la peine, l’incompréhension, la miséricorde, la solitude, l’amour et la haine. Dans le fond, elle n’était sans doute pas la première à vouloir enquêter, mais elle ne sera pas réellement en deuil tant qu’elle n’aura pas trouver ses adieux. Elle n’admettra pas qu’elle a perdue, cette fois, en le perdant tant qu’il ne lui aura dit clairement à l’encre noir, indélébile. Yulia détourne avec langueur le regard, pour observer le cadavre de son mari. Elle se demandait, si elle approchait, si il portait encore son alliance. Elle décide alors de s’approcher de lui, touchant son alliance comme pour se rassurer. Finalement, elle se retrouve à côté de lui, jetant un regard vers les médecins légistes pour qu’il le laisse tranquille. Elle s’accroupit, devant alors lever la tête pour regarder son visage. Longtemps, elle le regarde presque sans le regarder. Elle avait beau rester neutre, il était certains que de la peine se dégageait d’elle. Peut-être même qu’elle avait envie de pleurer, là, comme elle n’a jamais pleurer. Mais qui le sait, elle refuse de croire qu’elle a un coeur. Finalement, elle dirige son regard vers sa main ou se trouve son alliance, mais elle n’est pas là. Son expression s’écorche pendant une fraction de seconde. Là, d’un coup, au milieu du chaos, elle comprend qu’on lui a plus que jamais voler son mari. Elle prend sa main. Malgré les gants, elle sent sa main complètement froide. Yulia ferme les yeux, son expression empreinte à la douleur. Cependant, elle se reprend bien vite, se relevant pour se diriger d’un pas déterminé dans une autre pièce. On avait prit l’alliance, ça a forcément un sens. Alors peut-être qu’il y avait autre chose. Ailleurs, elle voulait le trouver ce qui allait trahir ce foutu connard qui a tué son mari. Elle fouillait, cave, grenier, chambre d’amis et débarra. Sa chambre encore une fois, le salon et la salle à manger. Il y avait forcément un indice. Peut-être dans le jardin. Alors elle y va, éclairant avec son téléphone portable. Elle ne sait pas où chercher. Peut-être même qu'elle ne cherche pas, hormis à essayer de se reprendre ses esprits. Elle n'en sait rien, elle se perdrait presque dans son jardin comme elle est. C'est stupide. Ou peut-être pas.

Seul la lumière des gyrophares, et l’hurlante sirène aurait pu la résonner.

Le bruit de ses talons résonnent sur le carrelage, se mélangeant pourtant dans ses milles bruits résonnent. On pouvait de l’intérieur pourtant discerner facilement le bruit fort d’un avion qui décolle. Sa légère valise qu’elle tient d’une main ferme, se fait broyer par ses doigts lorsqu'elle croise le regard d’un clochard. Elle le fixe longuement, sans que son visage ne change d’expression avant de finalement lui faire volte-face, regardant face à elle, fin prête à se concentrer sur sa prochaine affaire. Ses yeux bleus, bien plus beau que l’étendu du ciel n’en témoignait aucune bonté. Elle avait en son creux, les glaciers : Aslakhanov Yulia. Ses cheveux longs parfaitement lissé brillent d’un éclat doré. Quelle est belle, une beauté froide, qu’elle en a sans doute figé plus d’un. Rien d’étonnant, comment ne pas la regarder quand une femme si belle semble indomptable ? Elle est parfaite. Parfaite qu’on vous dit ! Parce qu’elle a le charisme d’une battante, et l’élégance d’une patineuse. Dans son costume de travaille, elle n’était rien d’autre que sexy, chacunes de ses courbes ressortant à merveille. Femme fatale à la teinte légèrement bronzé et les lèvres pulpeuses. Son téléphone sonne, mais on est tellement subjugué par sa beauté qu’on ne le remarque point. Elle ne décroche pas, regarde longuement son écran en fronçant les sourcils, lâche un soupir avant de finalement répondre, alors quand elle place son téléphone près de son oreille on la voit enfin, comme une évidence : L’alliance. Et elle part, laissant sur le carreau ses coeurs brisés de tous ses fantasmes à la James Bond.

24 heures plus tard.

Le bruit de ses talents résonnent sur le carrelage, écrasant d’un claquement irrégulier tout autre sons environnant. Depuis la baie vitrée on pouvait discerner les avions garé ainsi qu’un atterrir. Elle porte sa valise contre ses seins car elle est mal fermée, certains papiers débordent mais, elle n’a pas le temps, n’est-ce pas ? Puis, dans sa course, alors que sa respiration devient forte elle le voit le fixer, ce clochard. Elle s’arrête, face à lui, reprenant sa respiration tout en lui révélant à lui seul le secret de son visage, brisé, tordu, par cette larme solitaire qui glisse sur sa peau douce. Alors, elle lui fait volte-face, et essui toutes ses faiblesses du revers de la main, son visage s’emparant d’une expression de colère, trop fière, honteuse de paraître aussi faible : Cheveux légèrement en bataille et une chemise mal mise. C’est qu’elle est en retard, ne croyez vous pas ? Elle avait en son être, les brasiers : La femme de Aslakhanov Mikhail. Elle court à présent, mais après quoi ? Après le prochain vol, ou bien après l'instant égaré ? Elle a les lèvres gercés et les yeux légèrement cernés. Regrette-t-elle d’être passé à côté de la destination idéale, de ne pas avoir décroché le bon vol, de ne pas avoir emmené avec elle de plus gros bagage ? Regrette-t-elle d’avoir hésité parfois à décrocher quand il l’appelait ? … Alors, c’était trop tard, elle avait beau essayé d’appeler son portable, elle ne pouvait que lui laisser encore, ce même message. En boucle. Encore. La voix brisée se masquant sous la rigidité.

« Pas toi. »

Yulia sort du bâtiment se trouvant dans les rues bondées de la ville de New York. Elle cherche de ses yeux, rapidement, un taxi qu’elle appelle, se jetant sur la route pour être certains qu’il ne la loupe pas. Il klaxonne le chauffeur à l’intérieur, balance sans doute deux-trois jurons mais elle, elle ouvre la porte et lui dit sèchement de se diriger à son adresse. Son pied frappe le sol de la caisse, nerveusement. Elle n’y croit pas, elle se persuade que ce n’est pas vrai. Mais, si elle est là, c’est que c’est bien arrivé et qu’elle n’a jamais hésité à y croire. Yulia ordonne au chauffeur de se presser. Il peste, mais elle le reprend. Savez vous qui je suis ? Yulia Aslakhanov, célèbre avocate. Alors si j’étais vous, j’éviterais de vous comporter ainsi car si je vous lance un procès, vous pouvez être certains que je vous collerais une putain de fiche S. Enculé. Alors il n’a plus rien dit et a mit la gomme jusqu’à l’arrivé. Elle donne rapidement de l’argent, sans doute un peu plus car elle n’a pas le temps de récupérer la monnaie et c’est ainsi que sur le trottoir devant sa maison, elle stagne devant ses célèbres bandes jaunes qu’elle n’avait vu que dans les séries policières. Le taxi part, rapidement, les pneus vont même à criser emportant légèrement les vêtements ainsi que les cheveux de la femme dans le courant d’air de l’accélération. Elle est dévastée, là, devant une maison qu’elle ne reconnaît plus. Pourtant, il y a cette curiosité qui la pousse à avancer. Elle se fiche des flics qui tournent, elle se met à vagabonder, perdu dans une vague de souvenirs tout en gardant une expression très sérieuse, froide, impénétrable. Elle se rappelle des soirées où il était dans la cuisine et qu’elle venait parfois s’installer sur la table à côté pour le regarder faire à manger pendant qu’elle travaillait, sans un mot, comme si elle en avait eu honte de l’aimer parfois. Elle se rappelle de toutes ses fois où elle oubliait de dormir, perdu dans ses yeux noirs rieurs. Elle se rappelle de toutes ses fois où ils étaient installé sur la terrasse, lui, souriant, faisant la lecture à sa femme elle qu’elle n’osait dire qu’elle le trouvait que plus beau. Parce qu’elle a eu trop de fierté à chaque fois, elle est passé à côté de tout les moments de sa vie amoureuse. Parce qu’elle a eu trop de fierté, à chaque fois qu’elle se rappelait, c’était toujours les moments où il essayait de la reconquérir. En boucle. Encore. La voix brisée se masquant sous la joie. Parce qu’à chaque fois qu’ils étaient beaux, c’était car elle l’avait ignorée une seconde de trop. Qu’elle avait hurler trop fort. Ou qu’elle lui avait rappelé trop de fois qu’ici, c’était elle qui gagnait car lui n’était rien qu’un petit écrivain minable. Pourtant minable, elle s’était mit à fouiller partout, dans chaque tiroirs et chaques recoins de tables si il lui avait gravé des mots sur du bois, ou bien gratteur de papier il aurait laissé son coeur porté avant de la quitter. Mikhail, les écrivains ne peuvent partir en laissant une page vierge.

« Mikhail, les écrivains ne peuvent partir en laissant une page vierge ! » hurla-t-elle de colère tout en jetant sur le sol la commode dans sa chambre, alarmant enfin la police qui ne l’avait pas vu se faufiler dans la maison. A l’écouter, elle en voulait à son mari. Parce qu’à présent, elle était veuve et qu’elle ne l’avait jamais souhaité. Et pourtant, c’était elle qui partait sans arrêt, l’abandonnant dans le froid de ce lieu bien trop triste. Il était le seul feu qui avait un jour réussi à allumer son coeur. Et le voilà, braise, parti en poussière avec le souvenir que sa femme ne l’avait jamais aimé. On tenta de lui dire de se calmer, elle n’entendait rien, abrutisée par le vide qui bourdonnait dans ses oreilles. Elle refusait d’admettre qu’il était parti. Qu’il n’était plus, et que rien, nul part, n’était capable de la ramener à lui. Comme s’il n’avait jamais existé. C’était des pensées sinistres, douloureuses, qu’elle encaissait, avec difficulté, mais elle était assez forte pour garder cette expression horrible qui la rendait presque insensible à la mort de son amant. Elle se laisse tomber sur son lit, posant ses mains sur ses cuisses tout en se lançant dans des réflexions longues et compliqués. Yulia ne comptait pas le laisser partir ainsi, parce qu’il était sous sa possession. Alors, elle devait savoir, comprendre, afin de le retrouver. Lui, et ses maux écrit en son âme. Finalement, quand elle commença à entendre que les agents sur place commençaient à se rametter dans la chambre, elle tourna la tête vers la porte afin de les regarder avec ce regard vaniteux qui lui colle à la peau. Un semble vouloir prendre la parole, mais elle se lève et se dirige vers eux tout en la lui volant.

« Je savais qu’il était incapable de se débrouiller seule. Je pars une journée et voilà qu’on le retrouve mort. C’est un incapable, un idiot.. un égoïste, crache-t-elle avant de prendre une pause. Mais c’était mon mari. Si quelqu’un aurait du lui donner une correction, c’était à moi, et uniquement à moi de le faire. C’est ma maison. C’est mon affaire. Je me fiche clairement de ne pas être flic ou quoique ce soit d’autre. J’enquête avec vous. Et si vous refusez, je me chargerais de l’enquête de mon côté. Mais si je trouve ce connard avant vous, je promet de le tuer.. J’ai du annulé mon rendez vous et envoyer un collègue à la place pour se charger de mon client. Alors, je ne perdrais pas mon temps à tourner en rond qu’on m’annonce le pourquoi du comment. »

Si tout du long, elle n’avait sans doute plus regarder que du vide que réellement quelqu’un, elle trouva finalement le regard d’un agent, brun, les yeux de l’avarice, ambre mais qui se laisse porter à des moeurs plus doux que l’argent. Elle ne flanche pas devant eux, quitte à paraître cruelle. Mais c’était son problème, Yulia, c’est qu’elle n’avait pas de coeur. Les yeux bleus plus avares que ceux aux couleurs d’une pépite d’or. Finalement après avoir jeté l’ancre dans ses yeux mais sans doute dans sa tête, car en voilà une réaction étrange quand on perd un mari n’est-ce pas ? Elle sort de la chambre, poussant légèrement ceux qui la gêne sur son chemin et elle étudie la scène avec assiduité, sans même chercher à ce qu’on lui donne une réponse. Parce qu'à la fin, elle le sait, qu'elle gagne toujours ses audiences.

Wouhouu ! o/